martes, octubre 30, 2012
Pochito fantasta (El Fantasma - Árbol)
Salgo volando por la ventana
Y tantos días quedan atrás
Ya no me duelen todas las cosas
Que ayer me podían molestar.
Son cajones que se cierran
Para que nadie los vea
Son palabras que no pude decir.
Pero ya no me importa
Porque nada me toca
Y no hay nada vivo dentro de mi
Floto en el aire desde esta tarde
Cuando mi cabeza exploto
Ahora el piso es de nubes me asomo cada tanto
A espiarte desde donde estoy
Y veo,
Y vuelo…
El barrio se ilumina y la noche se hace dia,
Brilla como un árbol de navidad
Y estoy alto, muy alto y las luces de los autos
Que se frenan cada tanto y vuelven a arrancar.
Y veo…a la gente corriendo
Como una coreografía sin fin
Y vuelo….como en una avioneta
El olor a fugazeta que cocina mamá,
Y me acuerdo de aquel día en que me decías
“si pudieras ser un pájaro que harías?”
Ahora que floto y no siento lo que toco,
Y la gente no me ve pasar…
Voy a aprovechar para ir a buscarte
Y contarte como es todo por acá
Algunas mañana pasa la abuela Yolanda
Y nos vamos juntos a pasear
Y te manda saludos el marido de pocha
Que me juega al ajedrez y no le puedo ganar
Y dale para adelante con el pibe de a la vuelta
Que a la tarde te paso a visitar
Yo te digo esperando porque nada me apura
Y algún día todos vienen para acá.
Y veo...
Y vuelo...
Y veo...
Y vuelo...
Y veo...
Y vuelo...
Y lloro...
un poco...
Sueños... ilusiones...
Realidad...
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Poema 20
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Ubicación:
San Nicolás, Buenos Aires
sábado, octubre 27, 2012
viernes, octubre 26, 2012
Coherencia...
La coherencia es idiotez,
Ausencia es normalidad…
La era de la boludez…
Promiscua moralidad…
Con Neruda me torturo…
Unos lentos en la radio…
Caramelos de cianuro…
Es luchar contra un estadio.
Estás cerca y más te amo…
Estás lejos y te detesto…
El desearte es un reclamo…
Por tu culpa estoy molesto…
Porque mañana es ayer,
Cadenas por libertad…
Morir al atardecer,
Simpática soledad…
Estás cerca y muy distante…
Ignorando que te extraño…
No tenerte es la constante…
No cuidarte me hace daño…
La coherencia es idiotez,
Ausencia es normalidad…
La era de la boludez…
Promiscua moralidad…
Sé que por mí lo das todo…
La luna, me regalaste…
Tolkien, Alex, Dios y Frodo…
Mi refugio ante el desastre…
Estar juntos, el momento…
Se elimina todo daño…
El tiempo corre en aumento…
No te fuiste y ya te extraño…
Sé, hay que tener paciencia…
Que me amás con toda el alma…
Te amo hasta la demencia…
Soy la furia, vos mi calma.
La coherencia es idiotez,
Ausencia es normalidad…
La era de la boludez…
Promiscua moralidad…
Juntos contra el universo…
Transformamos todo en luz…
Como Benedetti en un verso…
Sos mi premio yo tu cruz…
No soporto el extrañarte…
Me torno hasta insoportable…
Sí puedo un flash escucharte…
Todo se torna adorable…
Somos puntos suspensivos…
U párrafo que no cierra…
Calma en tiempos compulsivos…
Dos terrestres sin su tierra…
La coherencia es idiotez,
Ausencia es normalidad…
La era de la boludez…
Promiscua moralidad…
Siniestro seguro...
Mundo siniestro de
vieja coherencia,
barca de novedades ya
oxidadas,
hijos autómatas en su
herencia,
una podredumbre
acomodada.
Vacío, un Dios me
exige, me quita,
el silencio, aturde,
me ensordece,
el destino, sin
venganza se desquita,
y mi espíritu rebelde
que obedece...
La inocencia desvanece
con la lluvia,
el sentido que sujeta
y me esclaviza,
el sentir no es nada
claro, agua turbia,
caminado como ciego en
la cornisa.
Se suceden horizontes
sin ocasos,
soy un número, un
robot, una variable,
mis ideas tienden a
bienes escasos,
y mis sueños a algo muy
poco confiable.
Libertad, un concepto
tan abstracto,
utopía, que reine la
imaginación,
es un réquiem que lo
pienso y lo redacto,
agonizan el deseo y la
pasión.
La estupidez heredó el
reinado,
de la obscena sociedad
prostituida,
la ignorancia, como un
campo minado,
acorrala la razón
destituida.
Pira funeraria, los
valores,
huecos, todo por
redefinir,
sentido, intensidad y
sabores,
lo que fue, el
presente y el devenir.
Contradicciones...
El amor es todo y una parte,
La mezcla de deseo y razón,
La esencia de la copia y el arte,
Unir el hielo y la pasión…
El amor es la vida y la muerte,
Creerse en un oasis en el desierto,
Un fracaso gozando de suerte,
Convierte lo probado en incierto.
El amor es la entrada sin salida,
Mansedumbre de entre la ira,
Pasar hambre frente a la comida,
Buscar la verdad de entre la mentira.
El amor, el azúcar y la sal,
Silencio que ahora es grito,
Ver lo exótico en lo usual,
Punto entre lo tangible y el mito.
El amor es asco en el deleite,
Libertad y esclavitud,
Mezclar agua con aceite,
Ser defecto en la virtud.
Amor es lo abstracto en lo concreto,
Soñar estando despierto,
Un vacío en lo completo,
La muerte en el nacimiento.
Amor es olvido en la memoria,
Siendo rico verse pobre,
Fracasar con la victoria,
Ver al oro cual vil cobre.
Amor, esa ciencia en la ignorancia,
No ver día, solo noche,
Una próspera desgracia,
Austeridad y derroche.
Amor, ¿es un ángel o un demonio?,
Mezcla de enfermedad y salud,
Callarse y dar testimonio,
Cambiar cuna por ataúd.
Amor, ese enmudecido clamor,
El perdón en la sentencia,
El sabroso sinsabor,
De la pacífica violencia.
Amor, esa solidaria avaricia,
Esa ambiciosa inocencia,
Bofetada cual caricia,
En lo absurdo, la coherencia.
Amor, la desigual justicia,
Lo legal más delictivo,
Desinteresada codicia,
Ser mediocre y selectivo.
Amor, ese cielo, justo infierno,
El castigo por piedad,
Del sadismo, el lado tierno,
Compañía en soledad.
Amor, la certera dualidad,
Esa duda más segura,
Construir casualidad,
La dolorosa ternura.
Vida...
Traicionera
que es la vida,
astuta
cual vil serpiente,
siempre
da sin que uno pida,
nunca
da lo suficiente.
Qué
corta que resulta la vida,
cuando
la vamos entendiendo,
la
loca se queda dormida,
y
la pasión desvaneciendo.
Escurridiza
que es la vida,
se
escapa así esté atento,
siempre
encuentra la salida,
desafiarla
es desaliento.
Sádica
resulta la vida,
te
golpea y lo disfruta,
es
tan cruel, tan malparida,
tan
hermosa, hija de puta.
Qué
suntuosa que es la vida,
no
se compra, mala suerte,
es
pasión, fruta prohibida,
un
pasaje hacia la muerte.
Qué
conchuda que es la vida,
da
la mano y te enamora,
su
caricia, una mordida,
da
la espalda y te demora.
Qué
adictiva que es la vida,
te
hace daño e igualmente,
cara
droga permitida,
su
consumo es permanente.
Reporte de realidad...
Cuando
los ojos abro...
y
ya golpea la realidad...
el
día, ritmo macabro...
vio
y rodeado en soledad...
Grises
calles sin corazón...
sucias
veredas sombrías...
miradas
de desazón...
viaje,
ganado, jaurías...
Caras
de resignación...
miradas
ausentes, oscuras...
yace
la imaginación...
se
entremezclan las torturas...
El
sol anuncia el ocaso...
los
gases irrespirables...
la
risa es un bien escaso...
autómatas
desechables...
Son
números que caminan...
quien
te salva te condena...
los
censores nos dominan...
libertad
es más cadena...
Sin
embargo te recuerdo...
hoy
me siento moribundo...
ya
no ladro, solo muerdo...
de
carisma nauseabundo...
Me
llevaste en tu partida...
fui
yo quien te abandonó...
aún
me sangra esa mordida...
la
ilusión nos traicionó...
Hoy
estas en otro mundo...
y
yo en otra dimensión...
el
dolor caló profundo...
el
sufrir es diversión...
Hay
retratos del pasado...
hay
perfumes y canciones...
y
ese futuro anhelado...
convertido
en frustraciones.
Insoportable
realidad...
vivir
es una sentencia...
es
la justa paridad...
de
razón en mi demencia.
El problema es el amor…
Puedo
levantarme,
Transportarme
con su olor…
Con
su boca deleitarme…
El
problema es el amor…
Derretirme
en un abrazo…
En
susurros, en clamor…
Volar
alto por lo raso…
El
problema es el amor…
Esquivar
varios problemas…
Soportar
un sinsabor…
Adecuarme
a los esquemas…
El
problema es el amor…
Vulnerar
los sentimientos…
Ser
más fuerte en el dolor…
Alterar
los estamentos…
El
problema es el amor…
Ser
un cínico sonriente…
Una
rata con honor…
Persuasivo
cual serpiente…
El
problema es amor…
Dar
doctrina y descreer…
Ser
de proa y de babor…
Negociar
cual mercader…
El
problema es el amor…
Ser
volado y anarquista…
Más
liviano que el vapor…
Ser
un tierno masoquista…
El
problema es el amor…
Transformar
mi realidad…
Puedo
cambiar de color…
Manejar
la soledad…
El
problema es el amor…
Rompiendo el cascarón
…Y
salí en busca de un “Ser”,
En
busca de una señal…
De
un Dios, de un amanecer…
Ya
no quería ser “normal”.
…Y
apagué el televisor,
Y
devolví el celular…
Adiós!
“Sistema Censor”…
Chau!
“eje curricular”…
…Y
me levanté sin “sentir”…
Supe
que no existe amor…
Fui
esclavo del “existir”…
La
libertad es clamor…
Fui
preso de religión…
Un
monigote “serial”…
Un
dígito de inflación…
Un
microbio “funcional”…
Y
me bajé la presión…
Y
empecé a respirar…
Sublimé
toda pasión…
Me
comencé a liberar…
Me
dí cuenta de los “cuentos”…
Me
corrí fuera de pista…
Sinsabores,
condimentos…
Lo
“real” es del artista…
Me
dí cuenta que no estoy,
Me
dí cuenta que no hay más…
Que
el futuro sólo es hoy…
Que
el mañana es falaz…
La
alegría es impartida…
La
soledad la ecuación…
Destruirse
es la manía…
Por
buscar la “perfección”.
Mundo
de viejas doctrinas…
Reproduce
hipocresía…
Te
compensan con propinas…
El
discurso va en poesía.
Equilibrio
en “desigualdad”…
Meretriz
es la “Justicia”…
Sólo
es fiel la soledad…
El
“amor” es la “Codicia”.
Ser
“yo mismo”, complicado…
Ser
“igual” está impartido…
Desde
entonces “alienado”…
Para
todos “mal nacido”.
martes, octubre 23, 2012
Adulto…
Cuando
la muerte llegó,
No
hubo piedad ni virtud,
El
mundo me abandonó,
Las
sombras fueron mi luz…
Cuando
la muerte llegó,
Me
hundí en la oscuridad…
Mi
amigo me abandonó…
Me
abracé a la soledad…
Cuando
la muerte llegó…
Quebró
toda identidad…
La
compasión se esfumó…
Lo
bueno fue crueldad…
Cuando
la muerte llegó…
El
clima se enrareció…
Todo
de gris se cubrió…
El
verbo se enmudeció…
Cuando
la muerte llegó…
Yo
pretendía volar…
Las
alas me arrancó…
Me
condenó a reptar…
Cuando
la muerte llegó…
Se
fue toda inspiración…
La
ignorancia iluminó…
Fui
presa en conspiración…
Cuando
la muerte llegó…
Me
vio en punto cuspidal…
Lo
bueno en negro tiñó…
Me
convirtió en animal…
Cuando
la muerte llegó…
Mi
coherencia absorbió…
Mi
sentimiento borró…
Mi
esperanza quebró…
Perdí
toda mi niñez…
Mi
juventud se durmió…
Me
llené de sensatez…
Cuando
la muerte llegó.
Canto de Esperanza…
No
hay nada en este mundo que valga la pena,
Tan
sólo por nacer, vivís una condena…
De
muerte, odio, hambre y destrucción…
No
hay nada que acreciente tu imaginación…
Nunca
a tus objetivos vos podrás llegar…
Te
cagarán la vida, no tendrán piedad…
No
hay nada en este tiempo que valga la pena,
Buscando
libertad solo ganás cadena…
Falacia
es esforzarse por algo mejor…
Mentira
es la verdad para el mejor postor…
Aquel
que te regula es quien más quita…
Aquel
que más te quiere es quien más te irrita…
No
hay nada en este barrio que valga la pena,
Viejo
es ese discurso que siempre resuena…
Tristeza
es el premio a toda esperanza…
Puñales,
resultado de toda confianza…
En
falsas realidades buscamos salida…
En
las crueles verdades se nos va la vida…
No
hay nada entre esta gente que valga la pena,
Deciden
a qué lado orientar tu antena…
Te
obligan a vivir y hasta cómo pensar…
Te
dicen cómo, cuando y hasta qué usar…
El
nefasto sistema te hace "funcionar"…
Función
que te hace esclavo de ese "accionar"…
No
hay nada entre nosotros que valga la pena,
Te
alienan si decís cómo tocar tu quena…
Te
estigman de tal forma sí pensás distinto…
Te
joden sí sos zurdo, puto, blanco o tinto…
No
hay nada que "prohíba" cómo ser vos mismo…
Sólo
el “justo” sistema que instala un abismo…
No
hay nada en este mundo que valga la pena,
Tan
sólo por nacer, vivís una condena…
De
muerte, odio, hambre y destrucción…
No
hay nada que acreciente tu imaginación…
Nunca
a tus objetivos vos podrás llegar…
Te
cagarán la vida, no tendrán piedad…
Poco a Poco… (De Levante…)
Poco
a poco, avanzaba…
Observaba,
transpiraba, jadeaba…
Chocaba…
su abdomen pegaba…
Incitaba,
su pupila desafiaba…
Ternura,
entre vellos dispensaba…
Omnipotencia
y amor mezclaba…
Ojos
verdes, Plaza Congreso…
Chomba
fucsia, lentes, febrero…
De
ese instinto me vi preso…
Barba
corta, pinta obrero…
Caminaba,
tarde, ocaso…
Su
entrepierna era un sueño…
Hora
pico, gente al paso…
Mi
atención tenía dueño…
Entre
bocinas, transpirado…
Algo
calvo, lindo bulto…
Calor,
gente, yo excitado…
Algo
ingenuo, algo culto…
-
¿Qué hora es? – quiebra el clima…
Me
sonríe, me sonrojo…
Mi
presión está en la cima…
De
vergüenzas me despojo…
Entre
gente que va y viene…
El
reloj sigue adelante…
Entre
labia que uno tiene…
Dos
ositos de levante…
-
¡Sos muy lindo! ¿Con lugar?
-
¿no sabés lo que te haría!
Eros
levanta el pulgar…
-
¿A tu casa o a la mía?...
Rara
la combinación…
Verano,
pelos y panza…
Siempre
cierra la ecuación…
Con
un oso todo alcanza….
domingo, octubre 21, 2012
Pochito y la Chiqui...
Feliz día a todas las mamás en especial a la mía...
Ubicación:
Ingeniero Budge, Ingeniero Budge
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